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Sala de aula, 24 Ago ’26
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Que caia sobre mim o terrível raio da desilusão.
Que me atinja na testa a flecha da imbecilidade.
Se não posso mostrar a ninguém o que tenho de melhor, que diabos faço nesta porra de planeta desgraçado?
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Se tiver todas as credenciais e títulos,
será que quererão saber o que carrego?
Poderia, finalmente, um reconhecido
ser reconhecido?
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Isso tem algum valor?
Alguma valia?
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De que importa ler isso ou aquilo,
escrever, defender, publicar,
e ver tudo isso sem nenhuma luz,
nenhuma Awen?
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É possível que as coisas nunca mudem,
e eu esteja fadado a ser apenas esse monstro,
esquizoide e deformado,
ridículo e retardado,
um rabisco de um potencial que ninguém quis ver?
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Hoje me apago. Vou me ater aos afazeres.
A guerra foi perdida.
O osso foi roído.
Com o rabo entre as patas,
meto-me na escuridão do anonimato.
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Meto-me na bruma,
em direção ao bosque de Cerridwen,
a me jogar no caldeirão.
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Odeio esses dias de metal,
de machado.
Vou-me embora daqui,
rumo a uma casa triste,
de gente burra,
de um lugar feio,
de sangue pobre,
de mente pequena,
de olhos fracos,
de mãos quebradas,
de miséria e mesmice.
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Vou-me embora.
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Sala de aula, fim da noite, 17 Set ’26
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“Aristóteles não é Ronaldinho Gaúcho nem Garrincha.
A ecologia da sala diz que a aula acabou.
Leiam a Poética.”
(MONTEIRO, André)
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Amor no Coração,
Lee
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